peinture Simone Gibert
Depuis bientôt deux ans,
Les volets gris sont clos,
La maison maintenant
Ressemble à un tombeau.
Le cimetière
Détient sa dépouille,
Mais son âme erre,
Ma raison s’embrouille…
Toujours dans la maison,
Comme y est sa mère,
Il n’est pas de façon
De passer au travers.
Ce lieu tant aimé,
Défendu âprement,
Tout au long des années,
Vaut bien un sacrement.
Ces maîtresses-femmes,
Au lourd trousseau de clés
Auraient rendu l’âme
Sans pouvoir la hanter ?
Leurs corps invisibles
En ce lieu restés,
Il est impossible
Pour moi de contester.
Leurs voix inaudibles
Possèdent mon esprit,
Ce serait terrible
D’en discuter le prix !
Les choses ainsi faites,
Volonté de mère,
Ne seront défaites,
La saveur amère ….
Google maps montre,
Sans grand artifice,
La Maison, la nôtre,
Au temps « sacrifices »…
Les jours fuient ce passé,
Je ne m’y résous pas,
Je me sens dépassée,
Chez nous, c’est l’omerta !