En écrasant la rouille avec des ongles crus
Le forgeron endort les flammes de sa forge
Que l’enclume embrassée assouvit de sa gorge
Comme une femme aimée au sein de draps écrus.
Les drapeaux de satin de fatigue recrus
Fanent comme du thym que parfois un grain d’orge
Colore d’un reflet dont le soleil regorge
En traversant le temps d’un despotisme accru.
Personne ne méprise une flamme de cierge
Si le regard ému devant la Sainte Vierge
Le mendiant se plie aux règles du serment.
Mais proche de l’égout où rampe une lumière
Le dernier bout de braise étouffe le sarment
Qui s’éteindra bientôt dans le creux de l’ornière.
Francis Etienne Sicard Lundquist @2015
