Ils déchirent le ciel de leurs arcs de cristal
En livrant l’empyrée aux griffes de la foudre
Que des cymbales d’or se plaisent à découdre
D’une toile tendue à coups de trou brutal.
Des cercles de fumée au souffle de métal
Déracinent la ville et ses larmes de poudre
Que les gestes d’un prêtre habile à tout absoudre
Semblent exorciser d’un châtiment fatal.
Des branches de lumière suspendent la magie
Aux sourcils de la nuit qui dans l’hémorragie
Perd sa peau de satin comme un serpent muant.
Et quand enfin s’éteint le feu du purgatoire
Un ange en habit noir passe avec un ciboire
Cueillir des gouttes d’or au bec d’un chat-huant.
Francis Etienne Sicard Lundquist @]2015
